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Os sons que organizam mundos externos e interiores Por Fábio Lucas Que dizer da novela Os Teclados, de Teolinda Gersão, que se inicia com estas palavras: “Em criança ela rezava por Mozart?” Mas Júlia, a protagonista, era forçada a silenciar sua preferência diante do Tio Octávio, para quem “Beethoven está no alto da escada”, acrescentando: “Mozart fica lá em baixo, tão longe que não se vê.” (p. 10). Raramente na história da ficção estiveram tão unidas as duas vertentes da expressão artística: a palavra e a música. A Estética, desde os primórdios, vem sustentando que existem artes que se desenvolvem no tempo (literatura e música), artes que se desdobram no espaço (pintura, escultura, arquitetura) e artes que se realizam no espaço e no tempo simultaneamente (Charles Lalo exemplificava com o drama wagneriano). A memória coletiva da arte literária nos faz acolher nomes e situações em que as irmãs gêmeas – música e literatura – andaram se entrelaçando em elevado nível de manifestação. Estruturas fonéticas e ritmos integram a história da poesia, que sempre utilizou a sonoridade para aumentar a imprecisão do significado e evitar as construções por demais lógicas nas composições. O Simbolismo, necessitado mais de sugestões e jogos de sombras, deu ênfase à imagem sonora de poesia. E romancistas como Marcel Proust e Thomas Mann não resistiram à tentação de sua prosa, além de refletir esteticamente sobre o elemento acústico agregado à configuração ou ao drama de certas personagens. Em Tristan (1903), de Thomas Mann, a música se apresenta como expressão de poderes irracionais e freqüentemente destrutivos. Os Teclados de Teolinda Gersão, além de articular uma narrativa de fundo dramático, propicia ao leitor instantes especialmente felizes de reflexão sobre a arte musical, projetando, em termos de metalinguagem, a metáfora da arte sobre a trajetória existencial da protagonista. “As muitas vozes das coisas. Vozes de Bach, jogando umas com as outras, cruzando-se, convergindo, divergindo. Puro jogo, como o do mar e das ondas. Assim o mundo era feito”, diz a consciência da narradora, externada em faixas de estilo indireto livre. Na mesma atmosfera de relato intimista, temos: “Mas tudo o resto – claxons, vozes, sirenes, máquinas, – podia ser também uma forma de música. E mesmo o silêncio fazia parte de ouvir – o silêncio entre uma coisa e outra, a respiração ou a pausa, antes que outra coisa acontecesse.” (p.15). Como entra o “teclado” na vida da personagem? De início, a narrativa nos fornece uma pista, pois, sob várias pressões psicológicas da convivência doméstica, cheia de bloqueios, a personagem se vê obrigada a construir mentalmente o teclado em que pudesse executar seus exercícios imaginários, sem atritos com a família. Na seqüência do enredo, a protagonista, Júlia, em sala de espera do dentista, se depara com um suplemento de domingo em que “uma mulher falava de um teclado. Não era o de um piano, apenas o de um computador, verificou decepcionada” (p. 51). Na efervescente vida interior da personagem o “teclado” cresce nas suas especulações. Ela atira-se à essência do romance, passeia pela entrevista da mulher, colhe trechos: “O teclado permitia maior velocidade do que a caneta, uma vez que ambas as mãos participavam e se podiam usar todos os dedos” (p. 53). Então, o paralelismo inevitável entre música e literatura rompe decisivo: “Mas os livros acontecem no tempo. Como a música. Os romances, sobretudo. Eram, com a música, uma forma de medir e de organizar o tempo” (p. 54). Aí começa a crescer a novela, na medida em que a protagonista enreda-se na dor moral que a submete: “Na música tudo estava ligado a tudo, a música era a arte de ligar” (p. 60). Seu relacionamento com uma conhecida, Lúcia, traz-lhe novas luzes à alma e ela, atormentada, vai realizando o que a música inspira: dar ordem ao mundo, reduzir o caos a um número inteligível. Baixa à sua consciência o mito grego do Minotauro, quem sabe transfigurado no piano. Então, as reflexões de Júlia pousam fundo na esfera do espírito: “Quando tocava era o universo que pulsava através do seu corpo, ela era uma boneca mecânica, com que o universo brincava? Quando julgava tocar livremente, era às leis de uma mecânica cósmica que obedecia?” Adiante: “Quanto mais mecânica mais livre, porque mais próxima do pulsar do mundo. O mecanismo incluía a emoção e a beleza em estado puro: Também a primavera era mecânica, o abrir das flores e o bater das ondas” (pp. 66 e 67). A pequena novela vai num crescendo produzir seu ponto alto de expressão quando nos deparamos com o trecho que ousamos reproduzir: “E foi assim que um dia falou do número. Através da medida, o caos transformava-se em cosmos. Idéias antigas, que tinham atravessado os milênios. O cosmo era o universo ordenado, regido por leis e princípios inteligíveis aos humanos. Através de uma regra interior, o universo escapava ao acaso. Havia relação entre a estrutura do cosmo e a da música. A primeira música era a de cada planeta. O movimento dos planetas era música, a música era o princípio de tudo, a expressão de poderes superiores que governavam o mundo. Cada corpo celeste possuía uma nota e um acorde específico, o conjunto traduzia a harmonia do universo. Aqui em baixo, na terra, só o ouvido sutil a podia alcançar: através de tudo o que existia, podia ouvir-se, com esse ouvido interior, a harmonia superior que governa o mundo. Que se passa, Júlia?” (pp.71 e 72). Que se passa, então? De início, Júlia prendeu seu destino a um pobre mestre provinciano e, depois, o destino força-a a tomar uma atitude heróica, a desafiar o temido professor Mendonça, conquistando, finalmente, a liberdade que lhe faltava. A heroína se conquista na linha da arte, domina o seu ofício, pacifica a mente e compreende melhor a relação profissional com o mundo e suas leis. “A música curava as almas”, está dito alhures em Os Teclados (p. 78). Mas poucas vezes o leitor terá tido, em nossos dias, um correlato tão perfeito entre música e palavra, entre narrativa e pensamento, entre projeto e realização. Uma orquestração de efeitos estéticos. OS TECLADOS, de Teolinda Gersão. D. Quixote, 95 págs. O livro pode ser adquirido na Livraria Portugal (tel: 0XX11-3104-1748) por R$ 23,00. Fábio Lucas, crítico literário, é presidente da União Brasileira de Escritores/SP e autor de Luzes e Trevas – Minas Gerais no Século XVIII
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